Aroma a rosas

Digamos que no pasó, que el invierno terminó y que solo quedan flores, más allá del hallazgo de ciertos recuerdos, disfrutemos del aroma de las rosas.

Nadie tiene la culpa, las cosas son así, ni el corazón ni el porvenir dan una sentencia y más aun ahora que estás con la mano en la puerta. Te pediría que no me mires así, como si no te preocupara, pero entonces estaría limitando lo que más me ha cautivado.

Tal vez me detiene no haberte robado un beso. El alma que no tengo no querrá ir conmigo, no por no querer irse conmigo, sino por tener que irse sin ti, con tu recuerdo a medias. Aunque nada es completo en esta vida si no se completa con alguién más, pero al final estamos solos, no es el final levantarse al otro día y seguir, el final viene con otro cuerpo, otra mente, vacía, sin recuerdo, como aquel día que me engendraron, ese fue un final.

Yo también te miro como si no me preocupara, por que siempre prioricé tu libertad, yo también no dije nada, solo cerré la puerta sumergiéndome en el perfume que dejaste al partir, ese aroma a rosas.

No soy lo que ves

No soy lo que ves, apenas soy lo que queda de mí y lo que no seré en el futuro, también soy lo que aprehendí entre teorías, sueños, ideas, hábitos o costumbres y soledad. Entonces, no sabes quién soy porque ni yo lo sé ¿Y quién eres tú? Lo que yo creo que eres o lo que tú quieres que yo crea que eres, o lo que tú crees que yo creo que eres, entonces ¿Quiénes somos? Yo solo sé que te vi, yo no estaba ahí, estaba el que era antes, sí, él fue quien te vio y desde ese momento supo que no podía quedarse, pero tampoco se fue de golpe, pasábamos noches enteras conversando en casa, a veces salíamos a caminar por la ciudad, a veces debajo de ella o por las azoteas.

Nos olvidamos de la fiesta de despedidas, no se quien tuvo la mayor culpa, o él o yo, un día dejó de venir y no pregunté, solo revisé su viejo armario y encontré el dibujo de tu beso y la caricia de tu mano. Yo quería ser, pero tú querías que sea lo que no quería ser, y tú quisiste ser lo que tú querías ser, igual fui, hasta que ya no pude ser, por una parte me hubiese gustado seguir siendo pero a la mayor parte de mí no le gustaba lo que era, y entre callar o hablar, caminar o correr, estar o no estar; preferí una alcoba en el limbo entre sueños, recuerdos, olvidos y algunas que otras cosas más.

Ahora ya no sabemos lo que somos, él también suele venir a conversar por las noches, pero este es distinto, claro, siempre pregunta quien soy, hasta el amanecer, y no me deja responder, pero ya he pensado en una respuesta, le diré que tengo una leve sospecha de que solamente las generaciones que no vamos a conocerlas sabrán quienes somos, aunque solamente sea lo que hayan escrito de nosotros, entonces, no importa lo que soy ni lo que seré porque solo quedará lo que soy cuando me aburra en el descanso eterno.

Ni media palabra

Si me lo hubieras dicho lo iba a entender o tal vez no, pero siempre hemos hablado, sin embargo, ahora callas y el silencio te delata; tus actos te disfrazan de una manera normal y sencilla.

 Dime pequeña si ya te has ido completamente al mundo de lo aparente o si aún queda algo que pueda hacerme recordar que no estoy solo. Dime que solo buscas conocer, y que para conocer hay que probar, y que después de probar tocarás el saber, aunque hay una cosa que no te he dicho nunca: cómo volver a encontrar el camino para regresar.

 Aunque tarde, ahora lo sabes, cuando ya elegiste no se puede volver sin haber terminado el camino. De rodillas en el puerto te suplicaría que saltes por la borda de ese oscuro velero, pero si lo haces en tu alma quedará un hueco, a lo mejor podríamos ponerle una tapa o llenarla con miles de tonterías, pero un espacio en el alma que se llena con cosas que no deben de estar allí con el tiempo se descomponen y desde lo más profundo emana una especie de niebla que rodea a los pensamientos y ennegrece al corazón.

 Y ahora que callas yo sigo pensando en todo lo que podía haberte dicho y una sonrisa se dibuja en mi rostro y tú también sonríes mirando mis ojos y ni siquiera dijimos media palabra pero nos dijimos tanto al mirarnos.

Lo que he traído

Hoy no me salvó la mañana, ni el sol, ni las nubes. Pensé en quedarme lleno de nada y pensé evitarme estar por la mañana. Librarme quería, al comenzar el medio día después de la caminata del almuerzo, pedía, que no me habiten los silencios de aquellos recuerdos que traje de otro lugar.

Aquellas fotografías que congelan, que detienen; algo que no sabemos, cosas que desconocemos y a la vez vivimos en ellos, otras tantas cosas más que eso. Nos confunde el paisaje ¿Qué es lo que traje? Unos sueños, un puñado de olvidos, una mezcla de cosas que te dejan lejano, oculto, vivo y medio muerto.

Traté de refugiarme en el otro mundo, aquel en el que vivimos mientras dormimos y en el que soñamos cuando estamos despiertos. La tarde, fatal, se metió fina, atropellando; como un rayo delante de mis ojos ya abiertos. La tarde, la tarde me llevará. La tarde será eterna y la vida será efímera. La tarde que lleva al sol ¿Yo por qué debería de resistirme? Caí de bruces abrazando la tarde, besando mis huesos y tocando la nada. Existiéndome para todos y por uno solo, por unos ojos, por una boca y por un alma.

Sé lo que he traído, mas no consigo acomodarlo entre tantos miedos y desvaríos; entre tanta gente, entre tantas palabras, entre tantas mentes que ramifican ideas insolutas en tus sueños profundos. Intenté volver, incluso cortándome, sin querer, un ala de mi pasado al afeitarme. No volví. Salí a la calle donde viven los no-vivientes y las horas que pasan como ráfagas por los costados del cuerpo y hacen brotar en cada segundo una herida imperceptible.

Viento que gemina pequeñas y adustas larvas que llenan lo que hacemos, todo era doliente, todo era un sin sentido de cosas que pasaban, aunque se quedaban, no terminaban de pasar. Sin encontrar lo que traje, aunque sabiendo lo que es o lo que significa, no podía, ni podré llenarla de palabras aunque lo pudiera y lo quisiera. Hasta que unos rayos dulces y fríos me mojaron el rostro, había encontrado un momento neutro que blandía mi mente y me reducía, en mi reducción ante la noche, y en mi soberbia para empezar otro día: la lluvia.

Te matan

Te matan, te matan las calles

de personas que caminan

con la loca de la casa que ya no habita

las enramadas del infortunio y de lo incógnito

Te matan, te matan los ojos

saturados de silencios

encastrados en diez horas de trabajo

envueltos en papel diario de pan

Te matan, te matan los dedos

que aceptan encerrados convenios

para truncar el porvenir

para evadir; la sabia del existir

Te matan, te mata el gobierno

creando miedo y distintos sistemas de control

creando personas discapacitadas para pensar

a través de los medios de difusión a granel

Te matan, te matan el corazón

con el veneno del egoísmo

ya no creo ningún ismo

y jamás tendré la razón

Te matan, te matan hasta lo que no tienes

te devuelven cosas impunes de verdad

te derraman por la cabeza perfumadas alegrías

te destilan, te exprimen y te dan de beber su orín.

No esperás

A las 3.30 el pucho, la lluvia y el café

se convierten en aliados perversos de tus ojos

no esperás, no esperás a que se aclare la noche

para que se asome la madrugada gris

Las gotas suicidas que caen en la vereda

se lleva la tierra y el olvido

es la soledad, el frío, las cosas que duermen

el ruido de las teclas, así a secas que mueren

Sobre una hoja en blanco y se dibujan rostros

con escalofríos y garabatos de palabras

que intentan descifrar el código de tu ausencia

dónde estás, donde vuelves a los sueños

De parpados rojizos y luciérnagas perdidas

de vidas abiertas a la melancolía

con besos invisibles de agonías

que soportan el peso de tu alegría

Una lejana guitarra

Las notas de una lejana guitarra comenzaron a sonar bajo la noche serena

bajo una brizna de quietud que inundó mi ventana sin que pueda sospechar

que las notas salían de los bolsillos de la luna y recorría la tierra en horas desiertas

para las almas abiertas que no querían descansar.

Fue su triste mirar que despuntaban las cuerdas y llenaba el vacío con meras lágrimas

que rebotaban en el aire para hacerse música, que sólo algunos la podían escuchar.

Es la guitarra en el preludio de transición entre lo real e imaginario, la materia y el espíritu, la carne y la sangre, la verdad y la mentira, el olvido y el recuerdo; que se escucha en horas postreras de lo vivo, cuando ya el respiro vuelve y se hace tierra, se hace polvo y vacío.

Secretos de luna

Quién te manda revelar

los secretos de la luna

en esa mirada de cristal

con esos ojos de gatuna

Cual certero se equivoca

de olvido o perdón

de libertad o prisión

si roza tu boca

De angustia poca

queda mi alma celador

de tus besos asesinos

de tu aroma de flor

Fue apacible el pesar

de las noches inquietas

cuando me dijiste

que jamás te he de besar

He de esperar

haciéndole a la soledad piruetas

bailando en el bar

para cuando vayas a despertar.

Tiempo II

Que es el tiempo en este tiempo, será solo resumido a los momentos que a veces son largos o pequeños, que salen de adentro o viven en los sueños

Será el tiempo que contuvo aquellas alegrías olvidadas en un tiempo que se detuvo

y quedaron atrapadas en tus miradas

Pero en que tiempo tiene uno la certeza de tocar la puerta de ese delicado momento

para fraguar en palabras a la tristeza y dedicarle a la sonrisa un monumento

Es que son tan torpes las palabras que cuando salen, tan llenas de nada por la voz, deja al alma encerrada y la lástima se disfraza en bonitas palabras

Y no quiero que usted quede en desventaja mientras yo le leo una carta desesperada

tómese su tiempo para afilar la navaja que llevamos en la lengua menguada

Sin hablar de algún sentimiento que me parece cursi en este tiempo de verdades con sabor a mentiras en el tiempo sin tiempo.

Frente al lago

Te lo iba a decir, no sé qué, muchas cosas tal vez, pero estábamos ahí

frente al lago

Quería bailar de tu mano, pero estábamos ahí bajo estrellas desnudas

mirando el lago

Estábamos y no estábamos, dentro de la naturaleza viva sumergidos en sonidos del viento fresco

que nos comprimía en el universo

Fumándonos los segundos del eterno silencio que no hacía falta decir, querer, ni estar por que estábamos ahí

parados frente al lago.

Ado, Ada

Me encontró tu recuerdo

atontado, desvelado

Se me escapó el sueño

maniatado, estrujado

Se rindió mi olvido

abatido, desolado

Se perdió mi memoria

extasiada, desbocada

Te escribí unos versos

aplazados, desfasados

Conté sirenas

alocadas, transfiguradas

Volvió mi alma

alunada, estrellada

Te quise ver

amada, adorada

Volví a ser

espejado, reflejado

En esta vida

sosegada, abandonada.

Se llamaría poesía?

Bastará acariciar tu mejilla para que esta noche sea eterna y que mi alma no se duerma entre menguadas ilusiones

Me acercará un roce de tus labios sobre mi cansada melancolía al más profundo paraíso de lo bello e infinito

Sobre nubes y estrellas viajará mi corazón exaltado si tu voz derrama átomos de amor entre palabras sentada a mi costado

Será el arcoiris, será el cielo; condenados al sosiego por los latidos del deseo por alcanzar tu beso

Fue una gota, un polen, fue todo el jardín; y dentro de una orquídea sin fin brilló tu alma, se forjó tu luz

Se dividirá lo sublime y lo divino; entre la palabra puro de membresía si estos versos te tocasen, y si te gustasen, si tan solo te gustasen; se llamaría poesía.

Perdónanos, amigo

Este escrito va dedicado a un amigo que aunque está ya no está por que tal vez comprendió cosas que nosotros nunca vamos a llegar a entender y por eso se fue a un mundo mucho más allá de la bondad o de la maldad, de los sueños o de la realidad, de la mentira o de la verdad. Tal vez a un mundo parecido al de donde vienen las poesías.

Te veo caminando por las calles

como mirando el horizonte

¿Se te perdió la luna amigo,

o el gato invisible de largos bigotes?

Tu paso débil y cansado

persiguiendo la nada

buscando el beso de un hada

recorriendo caminos sin atajos

Sin apuros, lo que te rodea no existe

tu mente va más allá de lo que viste

y nosotros los huérfanos de fantasías

luchamos por tristes alegrías

Transfigurado, vienes contando

poesías y cantos de la madre tierra

a veces te vemos con ojos de guerra

y pobremente nos acercamos hablando

Es que creemos que las palabras nos salvan,

pero lo único que hacen es condenarnos,

y que lo que existe es la realidad, pero te veo

y me doy cuenta que ni siquiera el tiempo es real

Que la vida es muerte y que la muerte es vida

que muchos mueren aunque vivan

y otros buscan ser suicidas

para matarse algunas vidas

Que la materia no perdura

que los sueños no terminan

que no hay ninguna meta

a no ser que sea sonreír

Solo con personas como tú

podremos comprender

por lo menos trataremos de entender

que en la vida lo que importa es ser libre

Perdónanos, querido amigo

por que en nuestro entendimiento no te entendimos

y cuando te vimos quisimos

condenarte a nuestra verdad.

Los poetas

El sauce inclinado en la curva del camino, es un sauce llorón por no estar cerca del río, se le muere el alma en las noches de eterno frío, se le viven las manos debajo de los pies

Se detiene en los instantes que terminan y que no se recordarán bajo las nubes de otoño, así como esos momentos que solo los poetas escriben por que viven sin mirar la realidad de lo que se espera

Y se pierden en la brisa, en la lluvia, en la luna o bajo las faldas de un tornado cuando pasa ausente, pero, los poetas no son de algún lugar, no como el sauce que duerme en un lugar equivocado y sin sentido. Los poetas se embriagan de madrugadas efímeras, se equivocan de abrazos y se ríen de la vida tanto que la muerte nunca los quiere.

No sólo es el lugar, también el tiempo se desgana tratando de absorberlos. Los poetas no saben a quién querer, por que si lo supieran no escribirían tantos versos, ni se les derramaría una sola gota de alcohol pronunciando nombres, el mismo nombre, de millones de maneras diferentes.

Cuando descansemos en los brazos de la tierra

Nunca seremos iguales ni siquiera...

Cuando descansemos en los brazos de la tierra

yo seré abono, con suerte, podré teñir la noche

con mi figura solitaria de ramas secas

en las tinieblas del cementerio

Tú; vivirías en las flores de tu eterno aposento

que con cada llegada de algún caballero triste

las lágrimas surcarían infinitos senderos

y todas las noches renacerías en los sueños

Tus tardes de parque y de mirar el vacío

se llenaron de plazas y de niños

y en mi poniente se puso la luna

a llenar de besos al río

Mientras yo no volaba más que a tus ojos

mientras yo gritaba que nunca estaré solo

perdido en cuentos y versos lejanos

que me acercaban a tu olvido

Se te llenaron las manos de anillos

yo miraba en ascua desde la sombra

de ventanas al futuro, queriendo creerme

que soy fuerte quemando mil cigarrillos

Todavía me despiertan el amanecer

y el café preguntándome cuándo vuelves

sin que sepan que soy yo el que no está

que salí a esperarte en el bar del anochecer

Donde está ese otro mundo desconocido

del que te hablaba sin decírtelo

mientras adoraba tu cabello suelto

que cubría la almohada de tus sueños.

En las alas de la muerte.

Pensarte es escapar, verte es olvidar,

quererte es recordar lo especial de la vida

Creo que debemos de encontrar la manera

de escalar la montaña del olvido

y sentir en la cima el soplido

del aire diferente de la quimera

Buscar la grieta del recuerdo

en que hállese dormido

lo que llevamos escondido

que no es locura ni algo cuerdo

Es escapar del tiempo y sus atajos

esconderse en las esquinas perdidas

reírse de las victorias vencidas

por las callejas de los barrios bajos

Caminar sin sentido más seguido

buscando totalmente nada

tal vez un bar o una mirada

nos libere de aquello escogido

por nuestra mente llena de mortajas

y escribamos versos y cuentos

nos susurremos rosas y otros inventos

que llenen el vacío con millones de migajas

Que a la larga se hace pequeño

si supiéramos que un beso puede ser eterno

no podría ni el cielo ni el infierno

condenarnos a tener un dueño

Sin embargo, sé que la soledad existe

tanto como tu aroma de primavera

cuando al sol despierta en la hora primera

de tus ojos que a la realidad resiste

Ensayaría más estrofas en la avenida

pero viene a buscarte otro futuro

que no tiene inciertos ni pan duro

ni paseos tristes por la vida

Eso que quieren yo no lo quiero

simplemente no tiene sentido

por no saber escuchar el latido

de mi piel, perderme prefiero

Pero no sin antes verte

para no decir lo que no digo

así podré llevar conmigo

la sombra de tus labios en las alas de la muerte.

Aquí estamos

Aquí estamos los de las madrugadas

los no dormidos, los no soñados

los que esperan el invierno para fumarse más

y emborracharse más rápido

los que no llegan, los que no esperan

los amantes del silencio cautivo

los de las memorias minuciosas

los que viven dentro de otros

los sin tiempo y sin deudas del pasado

los navegantes de los abismos de la mente

los que no aparentan más de la cuenta

los que no compran sueños mal pagados

los que se pierden en libros

los que le ganan a la muerte

los que ríen de lejos

los que caminan a tu lado

los cansados de las costumbres

los mal paridos y asfixiados

por el humo de la vida

por el cimiento de la nada.